Nada puede crecer allí, entre la roca ardiente y el vacío absoluto, y si lo intenta los guardianes de la nada cercenan con malas formas el débil tallo verde. Siglos han pasado sin que esa funesta tradición pudiera ser erradicada, anclada en el tiempo, grabada a fuego generación tras generación como el más valioso de los legados.
Un gesto que predice un infortunio, Tantos libros viejos por leer,
una mirada que enamora al descreído, tanta lucidez al borde del vacío,
un amanecer desvelado entre alcoholes, tantas vidas que vivir en una sola,
un personaje inventado por descuido. tanto tiempo debo que no es mío.
Desde la absurda sinrazón. Desde la cruda realidad. Desde la misma vida.
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jueves, 28 de junio de 2012
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