Sin pensarlo dos veces

"Quien no tiene nada es precisamente el dueño de todo.

Sin preocupaciones, sin facturas, sin miedo a perder aquello que no tienen.

Ellos viven."

Cuando los años pesan

Como cada mañana te levantas. La tensión acumulada durante días en el cuello, tan solo parcialmente corregida cada cuatro o cinco noches tras un sueño medianamente decente o bien con Valium de por medio, sigue estando presente como siempre desde hace demasiado tiempo. Tanto, que ya no recuerdas la vieja sensación de lucidez al despertar, una vez abandonado el sopor del sueño. Mientras te aseas, te das cuenta de que en nada, o casi, se parece el rostro del espejo al de aquel que poco más de una década antes ansiaba salir del pueblo antes de convertirse en parte de este. Las ocasionales canas de antaño se han convertido en dueñas de la mitad de tu cabeza, y probablemente antes de que te des cuenta contaremos con los dedos los cabellos castaños que aun resistan a la quema.

Y tu, ¿qué has ganado?

Rondan, supongo, los treinta tacos. Son, para muchos, claros ejemplos del prototipo de metrosexual a seguir. Cobran de media cifras astronómicas comparadas con el resto de los mortales -métase en ese resto al 90 % del personal que poblamos la piel de toro-, tienen casitas en los lugares que les apetece, disponiendo además de un generoso parque móvil que, por lo general, va desde el Audi Q7 para ir al curro, en adelante. Además, para redondearse el sueldo a fin de mes -ya se sabe, los gastos imprevistos- algunos de ellos estiman conveniente acudir a algún braguetazo de interés con la petarda de turno... y poblar prensa rosa de su maravilloso affaire durante un par de semanas. Gente maja. 

Miedo

[...] un veneno perceptible, casi nunca demasiado amargo, tan fácil de ingerir sin náuseas que se había convertido en una costumbre, en uno de los jugos que mantenían en acción la química del cuerpo y de los estados del alma, como la nicotina y el alcohol y de vez en cuando, muy de tarde en tarde, los mínimos cristales blancos de la cocaína: el miedo acelerando los golpes del corazón y latiendo en el pulso, en el segundero digital del despertador iluminado en el insomnio sobre la mesa de noche, el miedo contrayendo los labios en una especie de sonrisa rígida y dando un brillo especial a las pupilas, un rojo demasiado intenso a los lacrimales,

DeLibros: El pintor de batallas

Si bién tengo la intención de crear un artículo un poco más completo sobre esta obra cuando por fín me centre en los libros y la fotografía, he dedidido emplear un fragmento de El pintor de batallas, de Arturo Pérez-Reverte, como arranque de esta sección dedicada por entero al único vicio que jamás podré dejar -el tabaco a su lado es una gilipollez-: los libros.

(Otro) 28 de Febrero

Un año más llega el 28 de febrero, y aquí en el sur de España se repite la misma historia de todos los años. Durante el viernes los estudiantes vuelven a ser atosigados con toda aquella historia de la autonomía, del valor del pueblo andaluz, la bandera y sus colores, aquel Blas Infante y su pegadiza y repetida cancioncilla, mientras ellos matan el tiempo construyendo en el aire los castillos a los que volarán el lunes aprovechando que, por aquello de que el festivo recae en domingo, no hay clase. 

Camino de perdición

Uno de los aspectos que más me llamó la atención del argumento de Celda 211 fue precisamente el de las simetrías. Desmontabas la historia, te quedabas con los cimientos y su estructura más básica, y resulta que puedo aplicarla a la perfección a mis circunstancias. Un tipo que pasaba por aquí, como si tal cosa, y el contexto que le rodea le obliga -aunque no sé hasta que punto sería ese el término- a tomar otros caminos que ni por asomo estaban en sus planes. Aunque en mi caso se trata de un proceso más lento, y por ende tortuoso.

El diluvio sin Noé

Que cachondo oyes. A este Murphy, cuando se lo propone, nada se le escapa. Y sin pestañear.

Esta tarde me ha tocado. Ha ido a por mí de lleno, de frente y sin pensarlo. Mirada aviesa y puños rígidos. Ha decidido que debía ducharme antes de llegar a casa, que de nada valdrían paraguas, ropa, así como cualquier mal cobijo que hallare en las callejas y soportales de esta ciudad. Que el diluvio habría de suceder en el margen de tiempo -largo o corto según se mire- que transcurre entre las ocho y cinco de la tarde, cuando atravieso la puerta del curro, y las ocho treinta y cinco cuando  llego a casa. 

Conociendo la catedral de Jaén

Ayer por la tarde, de la mano de la asociación Nueva Acrópolis, el abajo firmante y su señora, junto a una treintena de personas, tuvimos ocasión de disfrutar durante unas dos horas y media de las explicaciones de la guía encargada de mostrarnos muchos de los entresijos y leyendas de la catedral jiennense.

Celda 211

A pocas horas de la gala de los premios Goya, creo que no se puede decir gran cosa sobre esta película que se haya dicho ya. 

 

DeLibros: Los inicios

 
Una de mis pasiones, quizá la mayor, son los libros. No sabría concretar a qué época de mi vida correspondería el inicio de esa afición. Tal vez ni tan siquiera se trate de algo propio, sino más bien importado en los genes desde dos generaciones más atrás, cuando mi abuelo materno, huérfano desde pequeño y superviviente entre unas condiciones más que lamentables, se las ingenió como pudo para ir aprendiendo a leer por su cuenta, a veces practicando lo que de alguna forma había podido aprender -una letra, una palabra, la suma de dos números...- mientras cuidaba del ganado en el campo rayando con un lápiz gastado en algún cartón o papel inútil.

Revolver. Sala Cibeles, Córdoba. Historia de un concierto

Con este son cinco los conciertos a los que he tenido ocasión de asistir a lo largo de mi vida. Si bien el de Los Secretos en la discoteca Bariloche de Jaén, hace ya casi un año, dejó el listón por las nubes, Carlos Goñi no se durmió en los laureles y ofreció a los asistentes casi dos magníficas horas de voz y guitarra. Pero vayamos por partes, ya que la tarde / noche merece ser narrada con calma.

Sin pensarlo dos veces

"Hay que luchar hasta el final. 

Los problemas están para solucionarlos, 

no para rendirse y tirar la toalla. 

Ya caerá sola al final, si no hay remedio"

Se va a enterar el Zapatero cuando lo pille

Tenía guasa mi primo, el calé, en el urbano. Nueve de la mañana. Entre la mucha gente que sube al autobús en la parada siguiente a la mía van una pareja joven, ambos de raza gitana, con un crío pequeño que ella lleva en brazos mientras que él lleva el carrito. 

Abren la puerta para que este pueda acceder con el carro a la parte intermedia del urbano, tras lo cual debe dejarlo, salir y volver a entrar por la parte delantera, pagando el billete correspondiente. Pero este no lo tiene claro. Espero un poco tranquilamente, aquí, entre el bullicio, y si cuela, pues cuela. Ochenta céntimos que nos embolsamos para el viaje de vuelta. 

Parque de La Victoria

No suelo pasear por parques y jardines. Por un lado, porque los que tenemos aquí, que no son muchos, quedan retirados de casa. Por otro, porque raro es el día que puedo permitirme el lujo de tomarme tan solo una hora de disfrute propio para dedicarme a aquello que antaño practicaba a menudo: sentarme en el banco de un parque -a efectos prácticos valdría igualmente una parada de autobús o la terraza de un bar si no hay demasiado alboroto- con un libro en las manos, observando a la gente mientras que leo con esa mezcla de tranquilidad y bullicio que a partes iguales relaja y reconforta.