Otro año que termina, otras vidas que comienzan

Ya queda poco para la media noche. Pronto llegaremos a ese margen casi mágico, esa línea invisible trazada entre dos años, trescientos sesenta y cinco días a cada lado separados por apenas unos segundos.

Otra cuenta atrás

En la radio señalan este veintiuno de diciembre como una fecha inevitablemente peculiar: tal día como hoy, dentro de un año, dejará de existir el mundo tal y como lo conocemos según las teorías del pueblo Maya.

Ágora, crónica de una historia que se repite

Los pasos me llevan con ligereza camino del teatro Darymelia, pues voy ajustado de tiempo y además hace un frío imperdonable. Accedo al patio de butacas y reparo automáticamente en la única persona, de entre la veintena que hasta ese momento han llegado, que tiene un libro abierto en las manos. Al instante descubro que bajo un corte de pelo que me resulta desconocido se esconde Alicia, alumna del taller de narrativa, ejemplo de experiencia y de infinitas lecturas que en más de una ocasión obligaba a plantearse si con tal competencia no sería de justicia abandonar las letras.

Como felinos bajo el sol

El viento juguetea a lo lejos con las estelas de vapor con las que uno tras otro tantos aviones arañan el cielo. La plaza de San Francisco es un hervidero de gente hacia medio día de este sábado de diciembre. Los gatos vagan a sus anchas por los jardines del edificio de la Diputación, gozando de esa comodidad egoísta tan suya, dejándose caer sobre la hierba con desgana maquiavélica, gozando al sol sereno de invierno. Tras un breve paseo me confiero a la espera mientras deambulo de pie por la plaza, entre críos con gorro de lana que pasean de la mano de sus padres y haraganes que se entregan con denuedo al ejercicio de no hacer nada.

Carta a un poeta en el exilio

Estimado amigo:

Sé innecesario pronunciar ese nombre tuyo que, por simetrías históricas, te asocia con cierto escritor del diecinueve, pues te reconocerás en cuanto leas la presente. Estás ahora lejos, muy lejos, en lugares que nunca he visto y no sé imaginar, entre palabras extrañas y costumbres que pienso incomprensibles de tan dispares a las conocidas.

Azul marino. Diario de un viernes festivo.

El día ha comenzado demasiado temprano, en el margen irreal de las cinco y media de la mañana. Me impongo una prisa desmedida desde el instante en que suena la alarma, pretendiendo huir de la tentación del paso atrás. Conducir durante dos horas por carreteras sembradas de camiones, luz del alba vagamente nublado poco más allá de la capital granadina, hermosura de un amanecer casi olvidado desde el peñón que corta en dos la playa.

Doce años después

Al caer la noche del 17 de noviembre de 1999 un transeúnte avisaba a la policía del hallazgo, en el portal del número 23 de la calle Espíritu Santo del barrio de Malasaña en Madrid, del cuerpo sin vida de un hombre.

Pagagnini, o cómo fundir arte y buen humor

Anoche regresé al Nuevo Teatro Infanta Leonor para asistir a esa mezcla de concierto y comedia que es la obra del grupo formado por Yllana y Ara Malikian. La obra, de un solo acto y de hora y media de duración hizo las delicias del público, que llenaba las tres cuartas partes del teatro –y quienes no estuvieron, oye, ellos se lo pierden-.

Una noche en el teatro: La flauta mágica

La hora en el reloj de la pared pasaba de las doce y media. Había regresado del teatro hacía apenas veinte y minutos, tiempo suficiente como para picar algo con lo que apagar cualquier resquicio de apetito y darme una ducha rápida, tras la que refugiarme en el sofá al calor del brasero, haciendo tiempo para que el sueño se presentase.

No habrá paz para los malvados, rescoldos de un cine español aún vivo

Como arranque al programa Encuentros con el cine español promovido por la Diputación de Jaén, en la noche de ayer los aficionados al cine tuvimos ocasión de disfrutar, al más que atractivo precio de 1,50 €, de este título dirigido por Enrique Urbizu.

Noches de poesía y otras excusas para ser feliz

Encuentro entre libros la tarjeta que me entregaron en la noche del pasado jueves. En ella aparece un nombre tan dinámico como quien lo posee, Ethan Spooner, Arquitectura y construcciones, y en su reverso, manuscritos, la página web y el correo electrónico del evento unidos a una premisa: escribe y preséntate a concurso en alguna convocatoria.

Al final del andén

Una mañana de domingo en el octubre de hace ya dos años regresaba del pueblo en una de tantas idas y venidas, cuando me propuse variar la ruta de siempre y desviarme unos kilómetros para acabar en Linares - Baeza. Tras abandonar la Nacional, guiado por la señalización me movía entre calles modestas con poco bullicio y casas bajas, y tras varios giros en esquinas que parecían no llevar a ninguna parte, acabé en la puerta de la estación que da nombre al lugar, la antigua Estación Baeza - Empalme, más tarde conocida como Estación Linares - Baeza.

Día de la Hispanidad (reflexiones de cafetería)

Suena el despertador al borde de un amanecer de Octubre, invariable como cada mañana. En el blanco y negro de ese primer segundo de lucidez matinal la alarma de una anomalía me sobresalta: aunque es miércoles, aunque ayer trabajé y mañana volveré a hacerlo, el día de hoy se abre como la inesperada página en blanco en mitad de un libro.

Steve Jobs. In memoriam.

Preparo el desayuno acompañado de la radio como cada mañana, cuando me sorprenden con una interrupción poco habitual, llevada de la mano por palabras teñidas de abatimiento: Steve Jobs, confundador de Apple, ha fallecido finalmente a los 56 aaños a causa del cáncer de páncreas que ya venía padeciendo desde mediados de la pasada década.

Un taller literario.

Poco antes de las nueve de la noche de ayer llegaba a casa como de costumbre, cansado tras el día de trabajo al mismo tiempo que gozando la alegría intensa, casi nerviosa, de un niño en su primer día de colegio. Hace días, en uno de tantos paseos por la Biblioteca Pública encontré un pequeño cartel con actividades para el mes en curso, y una de ellas me llamó especialmente la atención: un taller de narrativa.